«Toblerton»

En un viaje reciente a Suiza observé que alguien, en algún momento, había «agrandado» el paisaje a base de coger una fiambrera descomunal, llenarla de rocas, barro y demás, y vaciar su contenido compactado sobre una llanura. El artífice decidió llamar a este ambicioso proyecto «los Alpes». Ese hombre nos inspira a todos.

Mientras contemplaba la magnitud de la obra de aquel hombre, comprendí que podía rendir homenaje a este héroe anónimo y, de paso, embarcarme en un proyecto bastante ambicioso. Resulta que algún ladrón de ideas de una fábrica de chocolate cercana le había birlado descaradamente su genial obra, reduciéndola a las patéticas proporciones que hoy conocemos como «Toblerone». En mi casa llamamos a esa pérfida copia «la antiversión gigante». Tenía que reparar la afrenta a innumerables admiradores de los Alpes: devolver a las diminutas montañas de chocolate una escala digna de su inspiración.

Pronto quedó claro que semejante tarea requería un equipo de especialistas en montañas de chocolate. Volé a casa de inmediato y pedí ayuda a mi mujer y al batería de mi grupo. El resto sería historia si a alguien le importase (salvo a Jack Walden, un alumno mío de 10.º curso que me enseñó pimpthatsnack.com con una mirada cómplice, como si supiera las horas de sueño que me costaría).

Llegó la gran noche. El sindicato de fabricantes de chocolate gigante había declarado ilegal obligar a sus miembros a trabajar sin suficientes bebidas alcohólicas, así que, como jefe responsable y atento, cumplí encantado.

Para empezar había que picar finamente todos los ingredientes. Nina y Jen se encargaron de los cuchillos grandes mientras yo partía unas 30 barras de chocolate en un enorme baño maría y las fundía. Aunque era medianoche, apostaría a que medio vecindario se detuvo frente a casa, embriagado por el olor a chocolate. Vertimos aproximadamente la mitad del chocolate fundido sobre la mezcla de almendras, turrón (¿será lo mismo que aquel dulce que nos hacía perder dientes en las ferias de los años 1970, o algo más refinado, como lo que los chocolateros belgas llaman «nu-gaaa»?), miel y otras delicias.

Después engrasamos las fiambreras y las forramos con papel vegetal. Vertimos la mezcla caliente en ellas, sujetas por sus tapas a una rejilla de horno con cinta adhesiva. Metimos las hileras de pequeños Alpes en la nevera un par de horas para que se endurecieran.

Más tarde, tras varias botellas, llegó el momento de la verdad. ¿Cuajaría nuestra mezcla alpina tan bien como la de aquel maestro de las montañas, o se parecerían los Alpes de Toblerton a enormes quesitos Dairylea de un raro color marrón?

¡ÉXITO!
Teníamos pequeñas montañas alpinas firmes como rocas, que hicieron saltar las lágrimas a más de un curtido fabricante de snacks gigantes, os lo aseguro…

Cortamos una base de una caja de reproductor de DVD y la reforzamos con una enorme galleta horneada a toda prisa para sostener el Toblerton. Después colocamos los Alpes en su forma característica: pequeñas montañas espalda contra espalda a lo largo de un cañón de cartón forrado de papel de aluminio.

Vertimos todavía más chocolate fundido por encima para dar solidez y ese brillo «fresco de los Alpes». Luego nos tomamos las últimas copas antes de acostarnos. Bueno, eran las cuatro y media de la mañana…

Al despertarnos al día siguiente, solo quedaba recortar el chocolate sobrante. Voilà: habíamos reparado el agravio que la historia suiza había infligido a nuestro inspirador maestro de las montañas gigantes y estoy seguro de que ahora somos mejores personas.
Yo, por lo menos, puedo volver a dormir.